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Gotrek: Tueur de Goules – Extrait

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Chapitre premier

LE TAMBOUR ÉTOUFFÉ

Gotrek ronflait si fort qu’il semblait aboyer. Même endormi, il ne perdait rien de sa férocité et martelait le crâne de Maleneth à coups de ronflement. Le bruit ébranlait la poitrine du Tueur et faisait cliqueter la chaîne reliant son oreille à son nez. Sa hache runique fumait encore, mais la lumière avait disparu de ses muscles crasseux. Il remua, comme s’il allait dire quelque chose, poussa un rot nauséabond et s’immobilisa à nouveau. Il avait bu des heures durant, avalant la bière comme s’il s’agissait d’eau, avant de finalement s’effondrer près des latrines, entouré des cadavres de brigands qui avaient eu la mauvaise idée de tenter de le détrousser. Il n’y avait nulle aube dans ce coin de Shyish, mais même la pénombre éternelle n’aurait pu dissimuler la rune gravée sur la poitrine de Gotrek. Comme une plaque de pouvoir polie. Le lien qui l’unissait à lui. Le visage d’un dieu à la mine sévère, logé entre ses côtes, qui l’intimait de conserver son sang-froid.

Elle évoluait d’un pas gracieux entre les morts, comme s’il s’agissait d’une salle de bal, écartant les mouches et les dépouilles mutilées, une dague dans chaque main. Le Stormcast Eternal était parti et ratissait Klemp en quête de nouvelles des siens, et elle était maintenant seule avec le Tueur.

L’amulette argentée en forme de cœur qu’elle portait près de sa gorge vacilla, révélant la fiole de sang en son sein. Maintenant. Saisis ta chance.

Maleneth ignora la voix et s’approcha du Tueur en grimaçant en raison de la puanteur. Il était grotesque. Une masse difforme de muscles balafrés, hérissée de poils porcins et couverte de tatouages noueux. Il était primitif, même selon les critères de la race duardine, qui pourtant ne volaient pas bien haut. On eût dit un cochon capable de se dresser sur ses pattes arrière et de manier une hache. Il était plus petit que les brigands dont il avait fait sa couche, mais deux fois plus large et charpenté. L’odeur de bière rance qui planait sur les corps se mêlait aux rots de Gotrek et piquait les yeux de Maleneth. Elle vit la lie briller dans sa barbe emmêlée quand elle se pencha, les yeux rivés sur la rune. Cette dernière brilla de plus belle.

Malgré son dégoût, elle hésita. Ses poignards, qui n’étaient plus qu’à quelques centimètres de son corps, tremblèrent.

L’amulette autour de son cou scintilla à nouveau. Lâche.

Cela suffit à l’aiguillonner. Sa maîtresse défunte avait raison. Klemp ne serait bientôt plus que décombres, comme les autres villes qu’ils avaient traversées. La région était en proie à un soulèvement. Et quand un combat commençait, qui savait où le Tueur allait s’arrêter ? Quand il cédait à la rage, il était impossible de prévoir ce qu’il allait faire. C’était un miracle qu’elle soit restée avec lui jusque-là. C’était peut-être sa dernière chance. Mais la peau du Tueur était aussi dure que le fer. Elle allait devoir enfoncer la lame de toutes ses forces pour que le poison entre dans son système sanguin. Elle serra son arme et la brandit, prête à frapper.

— Maleneth.

La voix résonna dans l’allée, lourde de menace.

Elle fit volte-face en baissant ses lames.

Trachos sortit des ténèbres en boitillant. Son armure scintillait et des étincelles dansaient sur sa jambière en ruine. Il portait ce heaume qui lui donnait un air insondable, mais elle saisit à la façon dont il évoluait – prudente et lente à la fois – qu’il avait compris ce qu’elle tramait. Sa tête fut prise d’un mouvement convulsif et de la lumière crépita derrière sa grille faciale. Il agrippa le métal pour l’immobiliser, mais les dégâts dépassaient le simple cadre de ce masque. Cette armure forgée par un dieu n’avait pas su protéger son esprit.

Il s’arrêta près des cadavres et se tourna vers elle. De la lumière vacillait derrière son masque facial.

Il resta silencieux, mais la façon dont il tenait son marteau ne laissait aucune place au doute. Cette rune est à moi.

Ils restèrent ainsi pendant un long moment, à se fusiller du regard de part et d’autre de Gotrek, qui ronflait toujours.

Trachos s’approcha. Ses bottes en métal crissèrent sur les armes brisées et les armures fracassées. Le ciel avait pâli et sa silhouette se découpait sur un bâtiment. Elle vit alors avec quelle assurance il serrait ses marteaux. Blessé ou non, il n’en demeurait pas moins un Stormcast Eternal. Un rejeton du dieu de l’orage. Il faisait un bon mètre de plus qu’un humain normal, et même brisée, son armure était impressionnante.

Maleneth avança parmi les corps en se préparant au combat. Elle avait toujours su que ce moment finirait par arriver. Un seul d’entre eux pouvait s’emparer de la rune. La grève gauche de Trachos était fendue de haut en bas. C’était déjà le cas lorsqu’il l’avait abordée des mois plus tôt après être sorti des collines tel un prophète illuminé. Il avait eu alors grand besoin de soins, ou de réparations, ou de l’aide que les Stormcast Eternals recevaient quand ils regagnaient le Royaume Céleste. Chacun de ses pas était laborieux, et son armure azyrite jetait des étincelles chaque fois qu’il bougeait. Elle sourit. En temps normal, un tel guerrier lui aurait donné du fil à retordre, mais vu son état, il constituerait une proie facile. Le sang allait couler pour Khaine cette nuit.

Maleneth passa une de ses lames contre une fiole qu’elle portait à la ceinture. Le cristal se brisa en silence, mais elle entendit le venin se répandre sur le métal.

Trachos se ramassa sur lui-même en levant ses marteaux.

Les deux guerriers se tendirent, prêts à frapper.

— Par les poils de cul de Grungni ! s’écria Gotrek qui se releva en titubant et saisit sa hache runique. Cette dérouillée vous a pas servi de leçon ?

Il chancela, visiblement confus, encore ivre, perça la nuit de son œil rembruni, tenta de se concentrer, de repérer un adversaire. N’en voyant aucun, il se tourna vers Maleneth.

— L’aelfe ! Dis-moi où sont passés ces abrutis.

Maleneth baissa ses armes et Trachos l’imita. Ils n’avaient pas su saisir leur chance. Elle secoua la tête.

— Ils sont tous morts.

Elle s’éloigna de Trachos en lui adressant un regard menaçant.

Le visage de Gotrek était dangereusement renfrogné et sa peau était aussi grise que celle des cadavres. Il donna un coup de pied à l’une des dépouilles.

— Des demi-portions. C’est à peine s’ils arrivaient à tenir leur épée. Fendre des crânes n’est même pas drôle dans votre royaume puant.

Les mains tremblantes, Trachos glissa ses marteaux dans sa ceinture.

— Ce n’est pas mon royaume.

— Ce n’est pas le mien non plus, renchérit Maleneth en embrassant du regard l’enfer dans lequel Gotrek les avait conduits.

Le ciel avait la couleur de l’étain, mat, morne et constellé d’étoiles. Des étoiles qui ne brillaient pas, mais irradiaient une noirceur impitoyable. Des points de ténèbres absolues entourés de halos violacés, des plaies dans le ciel, des doigts dégoulinant de poix. Et la ville ne valait pas mieux. Des huttes bancales de bois flotté tordu et décoloré. On entendait au loin des cris de panique et des bruits de véhicules chargés à la hâte. Des colonnes de fumée s’élevaient dans le ciel, traduisant l’approche d’une autre armée. On eût dit des traces de griffe sur une peau morte.

Gotrek grommela un juron duardin et se fraya un chemin parmi les cadavres.

— Où est la bibine ?

— Tu l’as bue, répondit Trachos.

Le Tueur se renfrogna et gratta son crâne rasé, tant et si bien que son énorme crête graisseuse en trembla. Puis il baissa la tête, les épaules voûtées, tenant à peine le manche de sa grand-hache. Il marmonna quelque chose en secouant la tête, et Maleneth se demanda ce qu’il pensait. Se rappelait-il son foyer ? Ce monde qui, d’après lui, était si supérieur aux Royaumes Mortels ? À son avis, la plupart de ses pensées étaient tournées vers son passé. Que lui restait-il d’autre ? Il y avait quelque chose de tragique en lui, songea-t-elle. Il était comme un fossile, ranimé par une cruelle nécromancie et abandonné dans un monde où nul ne connaissait son visage.

— Tu as raison, dit Gotrek en levant les yeux avec un sourire soudain. On a besoin de bière.

Maleneth secoua la tête d’un air incrédule. Elle le fusilla du regard, de même que Trachos. Pour un mortel lambda, une telle haine aurait fait l’effet d’une gifle, mais le Tueur n’y prêta même pas attention. Il leur fit signe de reculer dans la ruelle, de s’éloigner de l’annexe, et se mit à fredonner gaiement en s’engageant dans la rue principale.

Ils découvrirent alors une scène chaotique. Des cages en osier s’entrechoquaient contre les linteaux et les chambranles ; il y en avait des centaines, chacune de la taille d’une tête humaine, bourrées de dents, de peaux et d’os. En plus des offrandes à Nagash, il y avait des étoiles à huit branches en bois, fixées les unes aux autres et peinturlurées de couleurs criardes. Des braseros crachaient des nuages de fumée bleue sur des icônes en bois recouvertes de faces de démons et de saints. Et tout ceci se bousculait joyeusement contre les idoles jaunâtres en forme de marteau qui avaient été inscrites à l’image de runes azyrites. C’était comme si, dans chaque coin, on cherchait désespérément à apaiser un dieu. Et au beau milieu de cette fanfare de couleurs et de formes, des gens couraient dans tous les sens, jetant leurs affaires par les fenêtres et grimpant dans des carrioles. Un vent froid de mauvais augure soufflait dans les rues. Des hommes et des femmes se hurlaient dessus, se disputant tandis que leurs enfants se bagarraient dans la poussière, signe avant-coureur de la violence qui allait s’abattre sur la ville. Depuis des semaines, les devins de la région prononçaient d’épouvantables prophéties. Certains voyaient apparaître sous leurs aisselles des bouches qui vomissaient des torrents de bile, tandis que d’autres étaient assaillis par des visions démentes, leur voix remplacée par un langage guttural qu’ils ne comprenaient pas plus que le silence. Quelle que fût la nature du phénomène, tous s’accordaient sur un point : la mort n’allait pas tarder à s’abattre sur la région. La plupart des gens s’étaient alors résolus à fuir, mais Gotrek, furieux de ne pas avoir trouvé Nagash, avait décidé de rester, décidé à se délecter des combats à venir puisqu’il n’avait rien d’autre à se mettre sous la dent.

Gotrek s’avança dans la rue battue par le vent d’une démarche arrogante et manqua de percuter un énorme animal qui progressait au milieu de la foule : un mammouth armé d’un caparaçon, couvert de fourrures et de sacs et dont les défenses traçaient deux sillons dans la rue. Des dizaines de nomades vêtus de fourrure étaient réunis sur son howdah, et d’autres grouillaient tout autour de lui, le stimulant au moyen d’aiguillons et d’insultes, tentant de le faire avancer plus vite encore.

Gotrek s’immobilisa et jeta un regard noir aux nomades, et Maleneth comprit immédiatement ce qui l’embêtait. Elle avait grand-peine à l’admettre, mais elle commençait à le comprendre. Il était brutal et sans cœur sous bien des aspects, mais peu de choses semblaient pouvoir froisser sa sensibilité. La vue d’un animal sauvage asservi de la sorte en faisait pourtant partie. L’espace d’un instant, elle crut qu’il allait défier les nomades mais il secoua la tête et poursuivit sa route en se frayant un chemin parmi les marchands pour se diriger vers le plus grand bâtiment de la rue en grommelant.

Maleneth s’efforça de le suivre et le Tueur finit par ouvrir la porte d’un coup de pied avant de gagner la pénombre du Tambour Étouffé. Malgré la scène de panique dans les rues, la seule auberge de Klemp était remplie de clients indolents et hébétés, des gens tellement perdus qu’ils n’avaient plus le réflexe de sauver leur peau et qu’ils reléguaient les prophéties au rang d’histoires de bonnes femmes. Il y avait des nomades, qui portaient les mêmes fourrures crasseuses que ceux rencontrés dehors, ainsi que des représentants de nombreux credo et races – des humains de toutes les principautés d’Améthyste et d’au-delà. Maleneth vit d’imposants sauvages de l’est, aussi fortement tatoués que Gotrek et tout aussi rustres. Il y avait des pèlerins squelettiques vêtus de jute, leurs yeux couverts de traces de charbon délavés la bière dans laquelle ils se vautraient. Dans un coin, il y avait un groupe de duardins, des voyageurs chassés de leurs terres. Voûtés au-dessus de leurs boissons, ils observaient Gotrek, les yeux cachés derrière leurs heaumes ornés de cimiers.

Gotrek mit un point d’honneur à les ignorer et traversa la pièce droit vers le bar, où une grande femme à l’air farouche se mit à secouer un de ses clients, jusqu’à ce que des pièces tombent bruyamment sur le bar.

— La prochaine fois, c’est tes tripes que je t’arracherai, grogna-t-elle.

L’homme, visiblement choqué, tomba en arrière avant de filer à quatre pattes en passant devant Gotrek, qui s’approcha de la femme.

— J’ai pas eu mon compte, dit le Tueur en levant les yeux vers elle.

Elle secoua la tête d’un air incrédule, puis se pencha vers lui en observant sa bedaine gonflée.

— T’as tout bu ?

Gotrek se donna un coup dans le ventre et éructa bruyamment.

— C’était pas un exploit.

La femme se tourna vers Maleneth qui les avait rejoints.

— Il a tout bu ?

Maleneth hocha la tête malgré elle, contrariée que la propriétaire des lieux paraisse impressionnée.

Gotrek examina les bouteilles alignées derrière la femme.

— T’as rien de plus fort ?

Elle le dévisagea.

— T’es avec eux ? demanda-t-elle en agitant le menton en direction du groupe de duardins.

Gotrek continua son inspection sans même écouter la question et se contenta de serrer légèrement la mâchoire.

Elle haussa les épaules, prit une bouteille sur l’étagère et la posa devant lui. Elle avait la forme d’une larme allongée et était clairement de manufacture ancienne : le verre épais, couleur émeraude, était couvert de poussière et de cendre. Il vit des fragments non-identifiés en suspension dans le liquide.

Gotrek saisit la bouteille, la tendit vers l’âtre crépitant situé tout près du bar et plissa les yeux pour observer les sédiments tourbillonnants.

La femme referma la main sur un des énormes biceps du duardin.

— C’est pas donné.

Gotrek lui lança quelques pièces et poursuivit son examen. Il enfonça le bouchon dans la bouteille au moyen de son gros pouce crasseux et une puanteur entêtante envahit la pièce.

Maleneth toussa et mit sa main contre son visage.

Gotrek renifla la bouteille et grimaça.

— Ben ça vient pas de chez Bugman.

— Alors n’en bois pas, dit Maleneth en se souvenant ce qui s’était passé la dernière fois que le Tueur avait sombré dans l’ivresse.

Ils n’avaient aucune chance de quitter Klemp indemnes si Gotrek déclenchait une bagarre alors qu’une armée se profilait à l’horizon.

Il lui adressa un regard de mise en garde.

— Et Nagash ? fit-elle en lâchant la première chose qui lui passa par l’esprit.

Son renfrognement s’accentua, mais il ne porta pas la bouteille à ses lèvres.

— Tu nous as fait faire tout ce chemin pour le trouver.

Maleneth se tourna vers Trachos. Il se tenait à quelques pas de là et observait leur échange, mais comme d’habitude, il ne semblait pas vraiment faire attention à eux, sans doute parce qu’il était prisonnier de son enfer personnel. Réalisant que le Stormcast ne lui serait d’aucune aide, elle se tourna de nouveau vers Gotrek.

— Et maintenant que ses armées sont sur le point de nous rattraper, tu vas te soûler ? Et rater l’occasion que tu attendais tant ? L’opportunité de l’affronter. Ou quelle que soit la chose que tu espères obtenir.

Gotrek la fusilla du regard.

— Il n’est pas là. Les dieux n’ont pas les couilles de prendre la tête de leurs armées. Nagash se cache quelque part, comme tous les autres.

Il avala une longue gorgée sans quitter Maleneth des yeux.

Puis il reprit sa respiration, lança quelques pièces de plus sur le bar et prit la bouteille avant d’aller s’asseoir sur un des bancs qui bordaient la pièce. Le siège craqua sous son poids.

Sur ce banc était assis un homme âgé, qui observa Gotrek boire le breuvage nauséabond avec intérêt. Il était grand et mince, se tenait bien droit, non sans une certaine fierté, et il sirotait sa boisson en exécutant de petits mouvements gracieux, à l’image d’un ascète. Contrairement aux autres clients du Tambour Étouffé, il était impeccablement habillé. Sa tunique, sa cape et son pantalon étaient brodés de fils d’or, et son crâne aux cheveux dégarnis était couvert de tellement de perles et de pierres semi-précieuses qu’on eût dit une calotte.

Quand Gotrek reposa la bouteille à moitié vide sur la table, l’homme se pencha vers lui et chuchota :

— Vous avez des problèmes avec le nécromancien ?

De toute évidence, la boisson n’avait pas encore affecté Gotrek, qui referma sa main sur le cou malingre de l’homme à une vitesse surprenante.

— Et on peut savoir qui t’es, toi ?

Un bruit étrange sortit de la bouche de l’homme. Un rire, peut-être.

Gotrek poussa un juron. Plutôt que de serrer la peau et les os, sa main passa au travers du cou de sa victime et il n’y resta plus qu’une poignée de cendre. Celle-ci lui glissa entre les doigts quand il retira sa main. Il lança un regard noir à l’homme.

L’espace d’une seconde, le vieil homme n’eut plus de cou, juste une colonne de fine poussière qui reliait sa mâchoire à ses épaules, évoquant en cela le contenu d’un sablier. Puis la poussière se solidifia et le cou de l’homme réapparut. Il passa la main dans ses cheveux graisseux et regarda Gotrek, les yeux étincelants et perdus dans le vague, comme s’il regardait au travers d’un nuage de fumée.

Gotrek rougit de colère et serra le manche de sa grand-hache.

— T’es quoi ? Un esprit ? De mon temps, on brûlait les morts sans repos.

— J’ai trouvé le repos, ne vous en faites pas pour moi, dit-il avec un vague sourire.

Maleneth et Trachos s’approchèrent de la table.

— Qu’est-ce que vous êtes ? demanda Maleneth.

L’homme ignora sa question, préférant étudier la rune sur la poitrine de Gotrek et les pointes ornant le cuir moulant de Maleneth. Puis il s’intéressa au harnois de sigmarite doré et cabossé de Trachos.

— Vous ne ressemblez pas à des serviteurs du Grand Nécromancien.

— Toi, si, fit Gotrek en avalant une nouvelle goulée de la bouteille verte.

— Pourquoi ne…

Il hésita en regardant la bouteille avec surprise et en dodelinant de la tête.

— Réflexion faite, cela importe peu.

Il se tourna vers la propriétaire des lieux et lui fit un signe de la tête.

À la grande stupeur de Maleneth, l’écervelée rougit.

— Comme vous, fyreslayer, je ne m’agenouille devant aucun dieu, déclara l’homme en regardant Gotrek d’un air insondable.

— Je suis pas un de ces avares de mercenaires, et toi et moi, on a rien en commun.

Gotrek se leva et voulut s’éloigner de la table. Il trébucha et dut se cramponner au banc pour ne pas tomber. Il se rassit et le banc poussa un nouveau gémissement.

— Pourquoi vouloir trouver Nagash si vous ne souhaitez pas le servir ? demanda l’étranger.

— Qu’est-ce que vous êtes ? répéta Maleneth en serrant ses poignards. Êtes-vous humain ?

— Je m’appelle Kurin, répondit-il en lui tendant la main.

Maleneth le regarda d’un air méfiant.

Gotrek avait fermé les yeux et s’était adossé contre le mur, et quand il les rouvrit, il dut cligner des paupières pour fixer son regard.

— Tu es ivre, marmonna Maleneth.

Gotrek sourit.

— Et toi t’es moche. Mais demain je serai moche et tu seras toujours…

Sa voix s’égara et il secoua la tête en se renfrognant.

— Non, attends… ce que je veux dire, c’est que demain je serai moche et toi tu seras toujours ivre.

Il secoua la tête en grommelant pour tenter de se rappeler la plaisanterie qu’il racontait chaque jour depuis une semaine.

— J’appartiens à un ordre de magistères appelé les silencieux, dit l’homme, ignorant les divagations de Gotrek. On nous appelle parfois les confesseurs.

— Je n’ai jamais entendu parler de vous, répondit Maleneth en dévisageant l’homme avec méfiance.

Beaucoup de gens voulaient mettre la main sur la rune gravée dans la poitrine de Gotrek. Kurin ne se trouvait peut-être pas au Tambour Étouffé par hasard.

— Rares sont ceux qui nous connaissent, précisa Kurin. Nos talents ne sont plus très prisés de nos jours.

— Vos talents ?

Il tendit à nouveau la main, avec une telle langueur que Maleneth se demanda s’il ne voulait pas qu’elle la baise. Puis il la retourna de manière à lui montrer sa paume.

Maleneth, Gotrek et Trachos se penchèrent, et virent non sans surprise les lignes de sa paume s’élever en spirale telles de fines volutes de fumée.

— Touchez-les, dit-il.

Maleneth secoua la tête et les deux autres eurent un mouvement de recul.

Il haussa les épaules.

— Nous sommes un ordre ancien. Nous régnions sur ces royaumes jadis, bien avant ces barbares qui tentent de s’en emparer. Nous ne faisons qu’un avec la poussière. Nous ne partageons aucun des échecs de l’humanité – nul doute, regret, peine ou honte. La terre est notre chair et le sol, notre lit. La vie est ainsi tellement plus simple. Les turpitudes de mortels ne nous affectent pas, ce qui nous laisse le temps de nous concentrer sur des considérations plus exaltées.

Gotrek fixa enfin son attention.

— Vous vous souciez de rien ? demanda-t-il avant de retirer un bout de viande de sa barbe, de l’examiner et de le manger. Ça me semble pas très « exalté ». Même moi j’y arrive.

Kurin sourit, une minuscule tempête s’agitant toujours au-dessus de sa main tendue.

— Je crois que vous vous faites davantage de souci que vous ne voulez bien l’admettre. Mais je suis prêt à recevoir votre confession. Nous sommes capables de voir dans les âmes, Tueur – nous distinguons leur valeur et voyons ce qui les hante. Prenez ma main, dites-moi ce qui vous pousse à boire autant, et je vous soulagerai de ce souvenir.

Gotrek ricana, puis il hésita et fixa la main de l’homme.

— Me soulager ?

Le Tueur n’avait jamais révélé grand-chose de son passé à Maleneth, mais elle savait qu’il voulait se racheter. Il cherchait une mort glorieuse au combat afin de se repentir. Son cœur s’emballa. Si Gotrek parvenait enfin à oublier le crime qu’il souhaitait expier, il cesserait de foncer tête baissée dans l’espoir de mourir. Elle pourrait alors le ramener à Azyr, telle une offrande, sans endommager la rune de Marteau-Noir.

Kurin souriait toujours.

— Et si vous ne souhaitez pas vous défaire d’un passé douloureux, je peux vous offrir une chance de réconciliation. Je peux réveiller vos fantômes, Tueur. Je peux attirer vos ombres en pleine lumière. Y a-t-il quelqu’un que vous voudriez accuser ? Ou à qui présenter vos excuses ? J’ai le bras long.

— Un charlatan, ricana Maleneth. J’imagine que vous dites également la bonne aventure. Et combien tout cela coûte-t-il ?

— Je ne veux pas d’argent. Je suis en quête d’honnêteté. Nagash persécute mon ordre depuis des générations. En outre, ajouta Kurin en agitant vaguement la main en direction de la rue, je suis entouré d’idiots qui adorent tous les dieux alors qu’ils ne devraient en vénérer aucun.

Il les regarda tous trois, l’un après l’autre, sans se défaire de son petit sourire.

— Et voilà que j’apprends que vous le cherchez. Les misérables qui peuplent Klemp se liquéfient devant Nagash, mais vous voulez le défier. Cela faisait longtemps que je n’avais pas entendu autre chose que la peur par ici.

Il regarda la rune sertie dans la poitrine de Gotrek.

— Vous êtes différent.

Maleneth hocha la tête.

— Ainsi, si nous vous disons pourquoi nous cherchons le nécromancien, vous soulagerez Gotrek de la culpabilité qui le ronge ?

— Si tel est son désir.

Le Tueur observait toujours la main de Kurin, mais Maleneth sentit que son esprit ressassait le passé. Sa mine féroce s’était effacée, son visage semblait brutalisé plutôt que brutal – une masse de cicatrices et d’os déformés.

— Alors ? le pressa Kurin, une lueur étrange dans les yeux.

Gotrek avait le regard si fixe que Maleneth se demanda s’il n’était pas frappé de catatonie à cause de la boisson. Puis il éclata de rire et se renversa en arrière comme pour se détendre en buvant une nouvelle gorgée.

— Ces royaumes sont bougrement subtils. Je vois clair dans ton jeu, sorcier. Tu veux me barboter mon passé et faire de moi un benêt décérébré. Tu veux que j’oublie mon serment.

Kurin se renfrogna d’un air confus en secouant la tête, mais Gotrek reprit sans lui laisser le temps de parler.

— Y a point de salut pour moi, magicien. Pas d’absolution possible. Pas de foutue confession. Pas tant que j’aurai pas trouvé la mort.

Sous l’effet de la colère, le Tueur se mit à bredouiller un peu plus.

— Et d’une façon ou d’une autre, les dieux me la donneront.

— Gotrek, intervint Trachos. On ne sait même pas pourquoi il se mêle de tes affaires.

Maleneth leva la tête d’un air surpris. Le Stormcast Eternal n’était pas très loquace, et quand il parlait, ses propos n’avaient le plus souvent aucun sens.

Gotrek rit et se pencha vers Kurin en agitant la main avec dédain en direction de Trachos.

— Mon ami, ici présent, ne dis pas le fond de sa pensée. Il croit que je dois me méfier de toi. S’il avait vu la moitié des créatures que j’ai tuées, il saurait que j’ai pas besoin de me méfier d’un type qu’a de la poussière plein le cerveau. Non, dit-il en secouant la tête, je veux dire qu’a le cerveau plein de poussière. Bon sang, tu m’embrouilles. Sors de ma tête. Le passé est le seul endroit où je suis encore content de me rendre. Je te serais reconnaissant de pas le foutre en l’air.

Kurin acquiesça poliment.

— Bien sûr. J’espère ne pas vous avoir offensé.

Gotrek regarda la table et secoua la tête.

— Cela dit, tu as dit la seule chose sensée que j’ai entendue depuis que je suis arrivé dans ces royaumes. Les dieux sont bel et bien des idiots. Vénérer les dieux est un passe-temps d’idiot. Tu as raison. Ces deux-là, poursuivit-il en agitant la main vers Maleneth et Trachos, s’imaginent pouvoir gagner une place à la tête d’une glorieuse armée divine en faisant de moi leur trophée.

Il s’esclaffa.

— Regarde-les, ils rêvent de finir en repose-pieds sacrés.

Kurin sourit d’un air triste.

— La malédiction des pieux. Qui prient avec tant de ferveur pour la cause de leurs souffrances.

— J’te l’fais pas dire, déclara Gotrek d’une voix lugubre tout en trinquant avec le vieil homme.

— Les dieux sont bons à rien, marmonna-t-il. À part goûter le fil de ma hache.

Maleneth secoua la tête. Elle n’aimait pas la manière dont le vieil homme rebondissait à chacune des paroles d’ivrogne de Gotrek.

— Trachos a raison, dit-elle. Nos affaires ne regardent que nous.

— Nos affaires ? s’écria Gotrek, qui monta sur la table et se mit à hurler à la cantonade. C’est mes foutues affaires et je les partagerai avec qui je veux !

Les conversations cessèrent et chacun se tourna vers le Tueur fou de rage qui titubait sur la table.

Maleneth se plaqua les mains contre les oreilles.

— Je suis venu ici pour Nagash ! reprit de plus belle Gotrek en brandissant sa hache. Vous autres, les froussards, vous pouvez courir vous cacher, moi je le trouverai et plongerai cette lame inutile dans son crâne inutile.

Il abattit son arme et fendit la table en deux, projetant les boissons dans les airs en provoquant sa chute.

Une véritable explosion de cris et de jurons retentit alors et les gens se levèrent d’un bond en s’emparant de leurs armes et en couvrant Gotrek d’insultes, courroucés par ses accusations de lâcheté.

Une foule furieuse se rassembla autour du Tueur, qui se releva en ramassant son arme.

Maleneth dégaina ses poignards et le rejoignit d’un bond en poussant un juron étouffé. Trachos défit ses marteaux de sa ceinture et se plaça de l’autre côté de Gotrek. Le trio offrait un spectacle inhabituel – pour le moins impressionnant – et la clique d’ivrognes hésita.

Les duardins qui observaient Gotrek depuis son arrivée se ruèrent à ses côtés eux aussi et eurent droit à un regard noir de la part de celui qu’ils imaginaient défendre.

— T’approche pas, simulacre de nain, grogna-t-il en s’en prenant au plus proche.

Puis un concert de cris étouffés retentit : les gens s’éloignèrent de Gotrek en se tenant la gorge et en toussant. Leurs veines saillantes semblaient se tortiller tels des serpents. Certains hommes tombèrent à genoux, murmurant et geignant comme ils essayaient de retrouver leur souffle, tandis que d’autres chancelèrent en direction de la porte.

— Attendez ! s’écria Kurin, qui se leva et traversa la pièce en époussetant sa robe.

Il avait la main levée et affichait un large sourire. Les lignes de sa paume avaient de nouveau laissé place à une tornade miniature qui tourbillonnait entre ses doigts.

— Baissez vos armes, mes amis. Il n’y a aucune raison de céder à la discorde. Je paierai pour les verres renversés.

Il serra le poing et plusieurs dizaines de clients retrouvèrent soudain leur souffle.

De nouveaux cris de mécontentement se firent entendre, mais nul n’attaqua. Leurs regards se tournèrent vers Kurin, plus méfiants encore que ceux qu’ils avaient décochés à Gotrek. Quand chacun regagna sa chaise en grommelant et en sifflant, Maleneth réalisa que Kurin était seul sur son banc au moment où Gotrek s’était assis à côté de lui. Nul n’avait osé prendre place à ses côtés.

— Tu m’as privé d’une bonne bagarre, magicien, dit Gotrek en levant un peu plus sa hache et en gratifiant Kurin d’un regard accusateur. Et y a pas grand-chose d’autre à faire dans…

— Je sais comment rejoindre Nagash, annonça Kurin en souriant.

Gotrek se figea.

La présence de Kurin troublait jusqu’aux plus endurcis des guerriers dans la pièce. Quand il avança lentement vers Gotrek, ils reculèrent vers les coins sombres de l’auberge. Maleneth avait souvent vu ce genre de phénomène. Peu de mortels étaient prêts à provoquer l’ire d’un sorcier puissant.

Kurin indiqua la rue d’un signe de la tête.

— Nous pourrons parler dans mes appartements.

Il posa délicatement une poignée de pièces sur le bar et poursuivit son chemin vers la porte en indiquant à Gotrek de le suivre.

Le Tueur le dévisagea avec méfiance, puis il haussa les épaules et disparut dans l’obscurité, suivi de près par Maleneth et Trachos.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Ghoulslayer.
Traduit de l’Anglais par : Jérôme Vessière.
Illustration de couverture : Johan Grenier.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Gotrek : Tueur de Goules © Copyright Games Workshop Limited 2019. Gotrek : Tueur de Goules, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2019

ISBN 13 : 978-1-78999-733-0

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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